Mon blog sur theatre-contemporain.net

J’aimerais au moins une fois dans ma vie, voir le soleil que voyaient nos ancêtres. (théâtre jeunesse).

À l’école, en l'an 115, devant la salle des élèves, aménagée dans ce qui était la station de notre métro Concorde. Les ouvertures vers la surface, de la station telle que nous la connaissons aujourd’hui, ont été murées et seules des sections du métro ont été préservées. Les rails ont été retirés. Un éclairage blafard est maintenu en permanence. Des stations d’épuration sont installées à intervalles réguliers pour nettoyer l’air. Malgré les efforts d’assainissement de l’atmosphère, tout le monde porte un masque respiratoire. L’utilisation de l’eau est limitée. L’utilisation de l’énergie électrique est limitée, sa source n’est connue que des grands responsables. Les souvenirs d’une vie humaine telle que nous la connaissons, ne sont partagés que par quelques responsables de haut niveau, le commun des mortels n’ayant accès qu’à l’information nécessaire à sa survie dans les galeries où l’espèce s’est réfugiée après le cataclysme écologique de 2015. La vie antérieure à l’an un du calendrier galeriste est niée, comme si les habitants des tunnels du métro, s’étaient auto générés. Le régime en place est totalitaire. Quelques milliers d’individus entretiennent les compétences nécessaires à la purification de l’air et à la survie du groupe, grâce à des générateurs désuets dont l’origine est secrète. Les êtres des tunnels se nourrissent d’insectes, de racines et de viandes d’âne, animal dont ils servent aussi pour tirer des charrettes. Les autorités religieuses affirment que les galeristes, (en l’occurrence les habitants des galeries), viendraient de zones inconnues situées sous les tunnels», (comprenez notre centre de la terre à nous hommes du début du 21ème siècle), et qu’après la mort, l’âme des galeristes descend au paradis, un monde du dessous, spécialement conçu pour eux.

- Harcèlement moral dans l'entreprise.

Bien qu’il s’inspire de témoignages, ce texte n’a strictement aucun rapport avec les entreprises dans lesquelles l’auteur a pu travailler.

Quinqua PARIA.

(Théâtre).

La direction générale fait comprendre clairement à Christian Mochon qu’il n’est plus à sa place dans l’entreprise. Ses cheveux, sa démarche, sa gestion font l’objet de reproches de plus en plus acerbes et déplacés. Colette Legras l’adjointe de directeur général souffle qu’il pourrait prendre sa retraite ou faire autre chose professionnellement….

1 femme/1 homme. 1 heure 10.

CLAIRE, responsable de bijouterie, enchaîne les échecs sentimentaux et ne croit qu’au travail dans lequel elle se réfugie. Elle s’est une nouvelle fois fait poser un lapin par un garçon qu’elle connaissait à peine. Déçue, malgré l’heure tardive, après quelques verres, elle regagne sa bijouterie, enfreignant toutes les consignes, elle désactive les sécurités prétendant vouloir profiter du calme de la nuit pour se mettre à jour dans son travail. Or dans le même temps, un jeune ex-taulard qui vient de se faire jeter d’un bistro passe devant la bijouterie et décide d’en forcer l’entrée. Plutôt que d’appeler la police, CLAIRE le laisse entrer.

Éditions en cours.

Je dois à ma mère, l'amour des mots, des phrases…

Elle a vécu avec pour objectif de permettre à ses enfants de recevoir l'éducation qu'elle n'avait pas eue. Très jeune, j'ai « empilé » des lettres sur des cahiers à carreaux, puis des mots et enfin des phrases, si bien que je suis arrivé au cours préparatoire comme un extra terrestre qui savait lire et écrire. Finalement, que savais-je réellement ?

Rien, évidemment ou si, peut-être avais-je appris que derrière chaque mot pouvait se cacher une émotion, de l'amour, de la passion, un état fusionnel, un lien avec ma mère…Que les mots possédaient un pouvoir, qu'ils contenaient une force.

J'ai commencé à les éplucher, à les décortiquer jusqu'à ce qu'un nouveau mot surgisse, différent, plus riche, plus noble. Mes professeurs de français et d'anglais criaient au génie, tandis que les autres professeurs, me traitaient de fumiste. Ils avaient raison…J'étais un fumiste ! Moi, il y avait longtemps que je ne reconnaissais dans les chiffres, dans l'histoire ou la géographie qu'une perte de temps.

J'ai commencé à écrire très jeune, des romans, puis des pièces où curieusement, je mettais en scène la mort et la vie, le passé et le futur, le conscient et l'inconscient, l'amour et la haine etc.… J'écrivais des lettres à mes petites amies que je noyais dans un romantisme poétique désuet.

Je n'ai jamais abandonné ma plume d'auteur et l'arrivée d'Internet m'a permis de rêver que j'étais en train de devenir l'auteur que je n'avais jamais été. J'ai écrit trop rapidement plusieurs romans que j'ai publié trop rapidement aussi.

J'ai croisé la route de NICOLAS NOREST, metteur en scène. Pas une seconde, moi qui griffonnais des textes depuis des lustres, je n'avais imaginé qu'écrire, imposait de se conformer à une discipline … Oui, il me fallut lutter contre moi-même pour admettre qu'il ne suffisait pas de laisser sa plume baver sur une feuille blanche ou ses doigts courir sur un clavier pour que naisse une pièce solide, une pièce à laquelle d'autres, mes semblables me feraient l'honneur d'assister.

J'avais tort !